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Unruhig, wie ein gefangener Tiger schleicht der Magier, in einer Robe deren Farbe an getrocknetes Blut erinnert, die reich gefüllten Bücherregale auf und ab. Falten haben sich in seine Stirn gefressen als er die Worte zu Papier brachte in der Hoffnung seinen Geist zu ordnen. Was es ihm jedoch brachte war nur Ärger und Frust im Angesicht seiner Unwissenheit, seiner eigenen Schwäche. Ein Kaminfeuer mag beeindruckend sein verglichen mit einer Kerze doch was war es schon gegen den lodernden Feuerball der Sonne?
Ich beginne mich zu fragen ob meine Entscheidung richtig war, ob sie zu vorschnell gefallen ist, rein aus der Angst vor dieser Manifestation des Endes. Tatsache ist das ich nicht alle Fakten kenne. Steht die schwarze Brut überhaupt in Verbindung mit dem toten Land? Wenn nicht, wozu dieser Angriff? Wozu dem Herzogtum einen Vorwand liefern um anzugreifen? Wären sie in einer Allianz mit den Orkhorden die im Süden liegen warum hat sich die Brut in den zweieinhalb Jahren seit dem Fall der Festung nicht schon gegen Falkenstein geworfen? Es ergibt immer weniger Sinn je länger ich darüber nachdenke, je mehr Wissen ich über dieses Volk erlange. Fast könnte man glauben sie warten auf etwas. Womöglich gar den Angriff der Armee Britannias?
Hinzu kommt das mein Geist keine Ruhe findet. Ich mag mir meiner Fähigkeiten bewusst sein, schmerzlich sogar, aber genau das ist der Quell meines Unbehagens. Keinen Weg seh ich mehr meine Kraft zu mehren. Erfahrung, Übung, Disziplin, er der er alle Wege geschritten hat mag darüber lächeln für mich fühlt es sich an als würde ich mit zerschmetterten Knochen versuchen einen in Wolken gehüllten Gipfel zu erklimmen. Mich auf meine eigenen Fähigkeiten zu verlassen, zu hoffen das meine Gedanken das Labyrinth duchqueren, die Geheimnisse der Magie offenbaren können, die Macht zu erlangen um frei zu sein. Es tut mir leid mein Meister das ich euch nicht auf eurem Weg nachfolgen kann.
Das einzige was seit jeher mir gehört werde ich dem größten aller Diebe nicht kampflos geben.
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