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Sie schlug die Augen auf und hob den Kopf um eine Nuance von der harten Pritsche an. Etwas hatte sie geweckt. Sie lauschte in die Dunkelheit. Da lag Musik in der Luft. Nein, nicht nur in der Luft. Auch in ihr. Das Klagelied durchdrang Mark und Bein und unendliche Traurigkeit befiel sie. Sie wandte den Kopf, flüsterte ins Dunkel: „Bist du wach?“, und sie erhielt Antwort: „Schon eine Weile.“
„Ich hab Angst“, ihre Stimme war nicht lauter als ein Flüstern. „Ich auch“, drang die Antwort an ihr Ohr. Sie setzte sich auf, erhob sich von der rauen Pritsche und trat ans Fenster; sah hinaus in die Nacht. Jemand trat neben sie, blickte ebenfalls hinaus, doch sie sah ihn nicht an. Ihr Blick war in den Himmel gerichtet. In ihrer Heimat würden nun grüne und blaue Lichter vor den Sternen tanzen und der Nacht ihren Schrecken nehmen. Doch hier war es dunkel.
Tränen liefen ihr über die Wangen, ohne dass sie es wollte. Sie konnte sie nicht stoppen. Das Klagelied war überall, hatte sich um sie gelegt, füllte sie aus. In diesem Moment wusste sie nicht, wie sie je wieder Freude verspüren sollte. Eine Hand legte sich tröstend auf ihre Schulter.
Etwas war passiert. Sie hatte den Kampf am Himmel in den Wolken über Britain gesehen. Sie hatte die Schreie gehört. Zusammen waren Sie davon gelaufen. Fort von dem Schrecken, der über Britain tobte. Hatten Schutz im Fenisthal gesucht. Doch in der Nacht, Stunden nachdem sie der Schlaf übermannt hatte, hatte der Gesang begonnen. Und ihr wurde klar: Nirgends war es mehr sicher.
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